Один

Один. Сколь много слово это значит,
Сколь многое вбирает под себя.
И то ли наполняет сердце счастьем,
То ли стирает с мира краски не спеша.

Как говорят, один в поле не воин.
Но вы скажите мне, а кто не одинок?
Кто никогда в безумстве пьяной боли
Не получал от горечи еще один урок?

Кто не писал дрожащими руками?
Кто не рыдал, пока никто не видит?
И кто при изобилии всех знаний
Не совершал повторно пройденных ошибок?

Кто не бежал без сил сражаться дальше?
Не улыбался, молча вслед смотря
Всем тем, кто приносили с собой счастье,
А нынче даже видеть не хотят?

Кто не искал приют в тяжелые моменты?
Кто не молчал, желая закричать?
Кто не заклеил душу изолентой,
Чтобы еще разок все заново начать?

И кто ни разу, будучи с друзьями,
Не пожелал остаться в тишине,
Чтобы ничтожные не трогали руками,
Все то, что болью отзывается в душе?

Ты мне солги, что так бывает не со всеми.
Ты мне внуши, что это в прошлом все.
И что все прошлое - источник вдохновения,
Положенного на белехонький листок.

Я притворюсь, как будто я поверил.
Надену глупую улыбку на лицо.
Но лишь ты скроешься за дверью,
Я разревусь, ведь больно все равно.

И я один. Один отныне и навеки.
Я окружен людьми, но все же одинок.
Все потому, что я внутри - калека,
Который в лучшее поверить все ж не смог.