Липовые мозги
Пристрелили сердце в одночасье,
Ноги хрупкие у рук,
Град по щекам струею в душу,
Мозг не слышит,
Гнев сильнее азарта неволи.
Дышится легко,
Что-то грядет в эту чертову субботу.
Насмешка на лице,
Спускается до пят поневоле.
Хочу к вам?!
Увольте! Вы этого давно не стоите!
Призраком себя зови!
Все мы будем в конце на платформе,
Там нас распределят,
Кому рыдать, кому суфле со сливками и кофе.
Мученики живут,
У них свое отношение к воле,
Веру сплавляет ртуть,
Любовь... О Боже, о чем Вы?
Хлипкие струны ее
Не спасет ни нытье, ни чудо.
Душевно больным путь
Давно протоптан. Кучер, трогай!
Предопределение
© Copyright: Татьяна Зихварт, 2015
Свидетельство о публикации №115102510244
Свидетельство о публикации №115102510244
Рецензии