О правде

Мы не любим правду. Почему?
Она пороки наши обнажает
Она известна только Богу одному
Никто из нас её не знает
Мы лучше хотим сделать этот мир
А он об этом нас просил?
Его любили мы, что было сил
Как долго он всё это выносил!
А что теперь? Хотим всё сделать лучше
Зачем? Ведь можно было не ломать
Получается лишь только хуже
Умеем только рушить, убивать
Мы про себя и так всё знаем
И неприятно, если вдруг напомнят нам
В отместку мы словами убиваем
Уж сильно умные не по годам
Властители, ещё не Боги
А всё же им закон не писан
Они романтики с большой дороги
И кто из них народом признан?
А хочешь правду – разглагольствуй в казематах
Ей всё время закрывали рот
А мы всё так же пишем на плакатах
А нас опять толкают от ворот
Что такое, правда? Я не знаю
Она у каждого своя
Я в эфемерных облаках витаю
И, говорю её я, не тая
А мне в ответ: «Глупа и так наивна»
Наверно да. Мне так легче жить
Правда, очень даже не невинна
Её не обязательно любить
А её и так никто не любит
На самом деле, правда – это ложь
А может правда нас погубит?
А может, нет? Её не разберёшь