Протрёшь - стекло, или слюда? Пекутся мысли с жару, с пылу. Куда сбежала та вода, которая усталость смыла? Ятиткин! У Небесных Врат опять не смазаны навесы! И, будто дикий виноград - все кудресловы мелким бесом обвили створы мыслеформ... Тю! Сколько там во мне грешно'го? Так, может быть согнуть на спор Подкову из любого Слова? А в Сонном - тишь, да благодать. Соча'тся в шторы капли света. И брякнет в люлю - досыпать - Бог, почесав, зевая, репу...
подковистое
© Copyright: Александр Ерофеев, 2015
Свидетельство о публикации №115102409173
Свидетельство о публикации №115102409173
Рецензии