Кто же этот старик седовласый,
Чей же этот нелепый портрет?
Я же думал, что время не властно
Потушить вечной юности свет.
Вновь Апрель и окошки раскрыты,
Впереди - анфилада зеркал.
Неужель я - старик тот небритый,
Что рукой согревает бокал.
Ветер, тенью подкравшийся сзади
Успокоил: глазам, мол,не верь.
И, как мама, ладонью погладил,
И ушёл привидением в дверь.
Детства память как будто проснулась,
Вновь в бессмертье я верить готов,
То степным разнотравьем пахнуло,
И тоской придорожных цветов,
Я - тот мальчик в потоке из света,
Словно не было всех этих лет,
И ни степи хмельной, и ни лету
Ни конца, ни забвения нет.
Старость
© Copyright: Олег Бушуев, 2015
Свидетельство о публикации №115102407601
Свидетельство о публикации №115102407601
Рецензии