Зорро

   В детстве я хотел быть как Зорро. Бороться с негодяями, знаете ли. Носить стильную широкополую шляпу. Даже не столько бороться, сколько носить шляпу. Главное, чтобы выглядело эффектно. Вуух! Ловкий взмах шпаги, взгляд мести из-под пыльной повязки. Рывок, удар- враг повержен! И я такой дерзкий, вонзаю шпагу в ножны, небрежно поправляю поля шляпы и, снисходительно откланявшись, растворяюсь во мраке. Спасать беззащитных и атаковать злодеев. Все просто. Ты - эталон добра. А тот парень, что прёт на тебя с корягой - явное зло. Вот и всё, вот и вся правда. Проблема в том, что у каждого она своя.

   В первом классе у нас был мальчик Сережа. Ребята говорили, что он недоразвитый и частенько на него задирались, отвешивали пощечины, ставили подножки. Как-то раз парни по очередному поводу ополчились на него. Я заступился за Сережу. Мальчишки поерепенились, но нас не тронули. Все разбрелись по классу и я остался с ним наедине. Он сидел на маленьком расписном черном стульчике возле стола с конструктором. Мы начали что-то собирать и заговорили. Помню только, что в тот момент на меня накатила неприязнь. Его невнятная речь, противный запах, глупые голубиные глаза. И самое главное - он был другим. Я говорил с ним, но не мог до него достучаться. Он жил в своем мире, далеком от меня. Его бранили, толкали, а он не делал, чёрт возьми, ничего. Он постоянно сидел на своем дурацком стуле и смотрел сквозь. И с тех пор я больше его не защищал. Однажды я увидел, как Сережа улыбается, пока его бьют мальчишки. Я подошел и вмазал ему по ноге.