В окне только неба кусочек —
Тюрьма для простуженных птиц.
Совсем позабыла твой почерк,
И голос, и бархат ресниц,
И милую сердцу сутулость,
Созвездия родинок... Ах,
Какая же всё-таки глупость —
Застрять в прошловеких стихах!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.