Я говорю на чужом языке, не вашем.
Знаю, люди меня не понимают вовсе.
Мне отвечают капли в микстуре и в душе ржавoм
краны,- скрипят, привечая воду. Меня так мостик,
что над болoтом завис, поучает: утоп, мол, в травках,
острый язык их сжигает меня, как время.
В каждой вмятине добрую дряблую краску
расколупала - на звук, просчитала свой рост на двери.
Каждая выбоина на дороге - поет контральто:
это копыто, лошадь, я грусть ее слышу громoм.
Так говорит с микроскопом бактерия, память,
и ни один из звуков не вспомнить, что пел бы хором.
Ангелов? - не было, нет, - и не будет здесь вам откровений.
Греет лапу в прихожей бродячий аист.
Кто-то еще лепечет родной мне речью -
над колыбелью явленья,
на грани - счастья.
Речь
© Copyright: София Юзефпольская-Цилосани, 2015
Свидетельство о публикации №115102402394
Свидетельство о публикации №115102402394
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.