Каждый день, похожий на другой,
Время превратит в поток желания...
И летит по полю мячик голубой
С раннего утра до утра раннего.
И бежит по залу искажённый портрет
Искривляя в дудочку месть запоздалую...
Высвистывая мысль, что тебя больше нет,
Надеется урвать хоть долю малую.
Воспарит под купол блеск трюкачей,
Шмякнется в опилки несломленный,
А над парадным виснет зонтик ничей,
Слегка притенивая знаки условные.
И, мниться, память, обращённая в пыль,
Уходит смерчем, не дождавшись искомого,
Взрывая почву и стараясь забыть
Протяжный говор диалекта знакомого.
Зачем, весь этот спутанный бред,
Сплетает белый свет паутиною,
И без того уже истлевший портрет
Растягивая в галерею картинную?..
23.10.15г.
Бред
© Copyright: Мина Минакова, 2015
Свидетельство о публикации №115102308382
Свидетельство о публикации №115102308382
Рецензии