я пишу тебе снова, опять...

Я пишу тебе снова, опять.
Без конца
разрывает череп мыслями
невозможность обнять.
И все чувства высказать,
Выкричать, с облегчением выпустить
и тебе отдать.

В другом городе в этой квартире
я брожу от окна к окну,
шаг за шагом проваливаясь
в одинокую,
созданную бетонными стенами, немоту.
И экран ноутбука - почти спасение.
Не включаю свет, я хочу темноту,
чтоб не видеть себя в отражении зеркала,
слиться с мебелью.

Не гореть внутри
не получится.
До тебя, видимо,
Вёрсты дней. Нецветные сны.

Я пишу тебе снова, опять
этими чёртовыми стихами,
этими ****скими строчками.
И "Что дальше?" - самый глупый вопрос.
Разобраться в себе,
захлебнуться мыслями,
успокоить холодный невроз.
Внутри горла застывший крик как ком,
влить туда горячей воды из чайника.
В гипс замуровать сознание
как кости перелом,
и дальше считать, что всё правильно.
Ждать от недели к неделе.

Надоело: вокруг лишь бред.
Полное неприсутствие любого алкоголя в теле
помогает и дальше терпеть
и тебя отсутствие, и меня наличие,
некурение,
типовые дома, людей
растворимый кофе,
который душу, увы, не лечит,
и напускную яркость своих почти серых дней,
где каждый прохожий изначально враждебен.
И страшно среди кирпичей, заборов,
деревьев, домов, асфальта,
И, смотря на детей, понимаешь,
как сам внутри беден,
И, читая кого-то, что стихи писать больше не надо.
Эта амбивалентность, где мы и герои и авторы,
Несомненно, меня достала.
Мне нужен подорожник от душевных травм,
Закутаться в него как в одеяло,
абстрагироваться от мира,
В котором всё от всего устало.

А ты куришь много.
Вбирая в себя никотин,
тоже пытаешься заполнять пустоту.
И внутри этих чёрно-белых немых картин
Жить и жить,
почти жадно вдыхая тоску.

Я пишу тебе снова, опять,
Некрасивым и кривым почерком.
И сейчас ты в моей памяти
Остаёшься начатым,
но пока неоконченным очерком...

апрель 2015