И вновь Москва.
Встречает лаской пруд.
Шуршит по жёлтому,
не так как по зелёному,
осенний ветер.
Какая красота!
Какой великий труд!
Того, кто создал
всё, что есть на свете.
Мой тихий шаг,
вдоль наклонённых ив,
трава не держит следа,
загустела.
И тонкий свист синиц,
и поползней пробег,
и дятлов стук, звучащий то и дело,
то тут, то там,
то с новой силой тут.
меня к себе влекут.
Покой октябрьский липы стерегут.
Мне хорошо, отрадно сердцу всё:
и волны в такт движению души,
и мутный солнца диск,
вселенной колесо.
Как долго не был здесь,
о встрече не моля,
как долго не спешил!
Я виноват... Нет слов...
Простите, Текстиля..
Простите, Текстиля...
© Copyright: Владимир Сафонов, 2015
Свидетельство о публикации №115102304856
Свидетельство о публикации №115102304856
Рецензии