Бессонно плавал в рамах
разлуки жёлтый свет...
Огромные, как храмы,
вокзалы ранних лет!
С надеждою неблизкой
под своды я входил,
и браунинг бельгийский
ладонь мне холодил.
Залётное оружие
с обоймою пустой...
И рокотал простужено
динамик надо мной.
Морозом прокалённый,
стелил я у окна
шинель свою казённую
из чёрного сукна.
Зато я слушал вдоволь
в сумятице ночей
гармоник голос вдовий
и гвалт очередей.
Дорожные страдания,
забот – невпроворот.
Но всё ж в тепле оттаивал
отчаянный народ
и, подобрев, делился
печалью и едой.
И озарялись лица
сокрытой добротой.
И билось сердце сладко
в мальчишеской груди –
знакома пересадка,
но что там, впереди?
А поезда вонзали
лучи в гудящий след...
Далёкие вокзалы,
вокзалы ранних лет!
Виктор Козырев. Вокзалы ранних лет
© Copyright: Брянские Писатели, 2015
Свидетельство о публикации №115102300360
Свидетельство о публикации №115102300360
Рецензии