Вновь белый лист расправлен на столе,
О чём писать пока ещё не знаю...
Толпою мысли бродят в голове,
Ну хоть одна б из них была благая.
Нет вдохновения порой, хоть плачь...
Пишу слова и их до дыр черкаю.
Своим стихам родитель и палач,
И белый лист то рву, то расправляю.
Не выплеснуть всё то, что на душе,
Не хватит места в белоснежной глади.
Отвергну устаревшие клише,
Сожгу свои измятые тетради.
Пусть пеплом мысли вдаль мои летят,
Развею на ветру холодном фразы.
Но белые листы опять манЯт,
Писать стихи...такая вот зараза...
Муки творчества...
© Copyright: Наталья Геут, 2015
Свидетельство о публикации №115102311471
Свидетельство о публикации №115102311471
Рецензии