Я живу на восьмом этаже чужого родного дома.
Вроде всё не моё, но очень-очень знакомо.
И так тихо порой, что книги стреляют в душу.
Слова - пули. То спасут, то звонче колокола оглушат.
По утрам я смотрю как солнце влетает в окна,
По ночам - как мир вокруг начинает блёкнуть.
По ночам мысли бегают от меня как мыши.
Чтоб собрать их, беру ноты, начинаю играть. Слышишь?
Переезд. Самый нескладный стих
© Copyright: Щепик, 2015
Свидетельство о публикации №115102210988
Свидетельство о публикации №115102210988
Рецензии
