посуда, уборка...

Посуда, уборка, тарелки и стирка.
И каждое новое утро похоже
На прошлое утро. И держится зыбко
Прибитая наскоро полка в прихожей.

Готовит обеды, борщи и соленья,
Как белка по кругу, чтоб чисто до блеска.
А он забывает ее день рожденья,
Она неустанно подвержена стрессу.

Она вся на нервах, вновь дети болеют.
Бессонных ночей уже сбилась со счета.
И режут слова его, лезвий острее,
О том, что опять совещанье в субботу.

В квартире, как в клетке, в бетонной коробке.
Звонки без ответа, в холодной постеле.
Он вновь оправдает себя: "это пробки!",
Но запах духов незнакомых на шее.

Уставшая женщина смотрит устало -
Совсем незнакомое ей отраженье.
Ни блеска в глазах, ни улыбки не стало,
Одно лишь осталось,
одно...
отвращенье...

Закроет глаза, чтоб не видеть рукою,
И вмиг отвернется от зеркала,  плача.
И к детям вернется с холодной тоскою,
От них свои слезы так бережно пряча.

И будет смеяться, и петь колыбели,
Чтоб только не ранить их юное сердце.
А позже уснет на холодной постеле,
И ей не впервой в одиночестве греться.

И ей не впервой, утоляя обиду,
Смотреть, улыбаясь случайным прохожим.
И даже ни словом, и даже ни видом,
Что каждое утро, на утро похоже...

 © Ирина Карапетян, 2015