Смерть крылатую опередив,
Ярким пламенем взрываясь в небе,
Дождь из снов на землю тихо лил,
А его никто и не заметил.
Научившись странному искусству
Раз в столетье хаять тишину,
Становился он нещадно грустным;
Становился вновь в своем строю.
Мимо грудой шли людские тени.
Он же осторожно лил и лил.
Ничего, что снова не заметят.
Важно, кем ты будешь, есть и был.
И заря своей кровавой пастью
Зализала раны все ему.
Это ли завется все напастью?
И зачем? Зачем и почему?
И усталые не знают плечи
Отдыха, дыханья зим и сна.
Почему тебя никто не лечит?
Почему опять в уме весна?
И ему от смеха сводит зубы...
Он же дождь, ему все лить и лить,
Оставляя в сердце шрамы, бури
И златую пламенную нить.
Дождь
© Copyright: Кто-То Болен, 2015
Свидетельство о публикации №115102007517
Свидетельство о публикации №115102007517
Рецензии