Не спалось до утра. Сон не может войти в моё сердце.
Мысли роем теснятся в бестолковой, пустой голове.
Где-то мечется музыка изрядно затасканным скерцо.
И взволнованно нам говорит о весне.
На столе твои письма. Я в них утонул. И с тоскою
Строчки рвутся наружу. И рвется на части душа.
Я окутался в них невозвратною нашей весною.
И читаю Любовь я почти не дыша.
Почему же забыто всё то, что тогда испытали с тобою?
Отчего не весна, а зима в старом доме у нас?
Много лет ты была для меня образцовой женою,
Но огонь наших чувств постепенно угас.
Только сердце твое, здесь, распятое, в письмах навечно.
Вдруг подскажет: СУДЬБУ я свою навсегда проглядел.
Ты любила меня.… Этот брак был для всех безупречен…
А теперь пустота и дурацкая боль в голове…
Твои письма
© Copyright: Марина Козина -Боровикова, 2015
Свидетельство о публикации №115102004764
Свидетельство о публикации №115102004764
Рецензии