Эти девочки, мама, ныряют с отвесов в осень,
Представляя, как волосы развиваются на ветру…
А мне кажется, мы с тобою пол жизни носим
Между третьим и пятым слева - одну беду.
Эти девочки, мама, сбивают костяшки пальцев,
Чтобы всем вокруг доказать свою правоту…
Ну, а мы оказались среди скитальцев,
Нам молчание более по нутру.
Мы давно перешли на песчаный берег,
Собираем рАкушки по утру…
Саму осень, в какой то мере,
Стеблем горьким зажав во рту.
Эти девочки, мама
© Copyright: Зое Марин, 2015
Свидетельство о публикации №115102002851
Свидетельство о публикации №115102002851
Рецензии
