Такой вот залихватский блюз,
такая круговерть -
там, где рифмуется "люблю",
они рифмуют смерть.
Она глагольна, как ребро,
размашиста, как нож,
и ходит то пустым двором,
то там, где ты поёшь,
она сидит у них в груди
и до поры - тиха,
но каждой строчкою глядит
из каждого стиха,
из каждой двери - сквозняком,
привычная, как плеть.
И если ты с ней не знаком,
тебе придется петь.
Да - в этой, вышедшей в астрал
безвыходной стране,
где тот певец не пропадал,
кто не рождался в ней.
О чём угодно - о ручьях,
о пачке сигарет,
о том, что истина - ничья,
о том, что смерти - нет.
Ты просто должен перепеть
многоголосый хор,
чтоб смерть, привычная как плеть,
покинула твой двор.
И размыкаются уста
нести любовный бред,
но вырывается "устал".
...а смерти все же - нет.
Простые рифмы
© Copyright: Петелина Мария, 2015
Свидетельство о публикации №115102001153
Свидетельство о публикации №115102001153
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.