***

Да, вы этого, наверное, не слыхали,
Я скоро закончу так нелепо трактовать свои мысли,
Излагать витым почерком на бумаге,
А потом выбрасывать в массы.

И вы спросите отчего,
И как относится к вам, не местным:
Всё потому, что так сложно доходишь до важных истин,
Что чей-то повышенный голос,
Лишает всякой, а может какой-то знаковой мысли,
Что чей-то взгляд и запах парфюма,
Не иными словами тебе сносит крышу,
Руки его к плечу, и все, кто вокруг становятся лишними.
Так и не находишь в себе смирения,
Что потеряешь его спустя время, и всё вместе с ним.

Он приносит всё чаще сладости,
Иногда предлагает ром со льдом,
Да я и не ем их, спиртное на дух переношу с трудом.
Но серотонин зашкалил,
И улыбка в лице освещает твой ветхий дом.

Почему ты молчишь,
Да мне бы смотреть на тебя часами,
Твой запах сводит с ума, рвёт душу,
А я пишу о том, чего в принципе не начинали,
Это чувства присущие любому из нас,
Но он их боялся,
А я не хочу, чтобы со мной вновь играли.

Всё это дышит во мне уже, через ИВЛ,
И никто не принял нужных мер,
Кричащих по строкам в строки,
Что меньше чем через год,
Мир станет бездушен, мрачен и сер,
И без тебя, таким одиноким...