Когда сердце еще не зола, но уже не огонь

Когда сердце — еще не зола, но уже не огонь,
Появляется очень странное чувство:
Не похоже на полет или тягость оно,
Что-то среднее — то ли бессмыслица, то ли искусство.

Голова и ноги обвиты веревками:
То ли падаешь, то ли на месте висишь.
Карты рассыпались: Повешенный, Башня,
Смерть, Колесо — каждая меняет жизнь.

Словно покой, но вовсе не спокойствие
Царит в груди твоей ко всему.
Глаза не влажные, но злые и бойкие —
Стреляют часто и резко, разжигая войну.

Не особо больно, но немного холодно,
Когда горят твои квартиры и дома.
Уже привычно видеть город,
В котором тебе улыбается пустота.

Город, в котором нервы буйные бесятся,
Бегают, скачут, просятся вон из тела,
Словно психи, вырывающиеся из лечебницы,
Но бьющиеся о мягкие стены.

Обессилев, сползаешь медленно вниз,
Хотя ниже, казалось бы, уже некуда.
Взгляд падает к коленям, сквозь, на карниз,
На исчезающие чьи-то следы.

Из сахарных кубиков строишь новый мир,
Но каплей кипятка рушат постройку
Те, кто месяцами ранее дорог был,
Но те, кто чужды стали в мгновение ока.

Вместо замков можешь построить лишь склеп,
Унести туда все кости скелетов прошлого,
Замуровать выход, чтобы не проникал даже свет
И лежать там, ожидая чего-то нового.