Меч

Взгляд отливает алым с немым укором - так под землю грибница входит из мелких спор, разрастаясь, как вирус. И будто бы наваждение, ты сливаешься с миром тонкой неслышной тенью и идешь, проходя дороги и пепелища, раздавая заблудшим душам, как деньги нищим, смысл жить и бороться. Взгляд отливает алым.

Для того, чтобы видеть, только лишь смысла мало, только смотрит опять как будто бы чертов призрак: так проходит прослойкой радуги свет сквозь призму, эфемерно-неслышно, тонко, едва заметно. Отмеряет шагами комнату метр за метром, ходит тихо, бесшумно, смотрит так бессловесно, как бы ждет, что в глазах напротив вернется вестью этот посланный алым вечный вопрос, помочь ли.

Ты идешь, только каждый шаг твой был напророчен и тебе отведен судьбою - ошейник волку - и кому еще помощь нужна? - хоть и нет в ней толка, и кому еще вера так вот была бессильна? Так когда-то давно у людей вырастали крылья, так когда-то давно говорили про невозможность - этот алый давно забрался тебе под кожу, воцарившись внутри как оспа, чума, холера, и внутри иногда так вдруг вылезает серый, будто сталь обоюдоострого и слепого, на котором по взгляду алому столько крови, на котором в ладонь ложатся за шрамом шрамы - как с щитом или на: единой дорогой в яму, как с мечом или без: единой дорогой к смерти, как идти, раздавая людям слепую веру.

Меч обоюдоострый сверкает серым.