Судьба поэта

В углу комнаты стол
На нем свеча догорает
Сидит поэт
Его имени ни кто не знает

В руке перо
Рядом стоит чернильница
Приоткрыто окно
Прохладный ветерок проникает

На чистый лист кладутся буквы
Почему в молодые годы мы были глупы
Истории и были сложены им, когда то были
Читались
Теперь в старых шкафах пылятся

И вот пишется очередная книга
Уже почти готова начало и середина
Проглядывается на голове седина
Он знает надо делать всё красиво
В словах сила
Готова начало и середина

Голову заполняет разная муть
Мысли улетают тяжело заснуть
Не может дописать конец книги
Ведь молодые годы давно покинуты

Ушли силы на предыдущие шедевры
Живет настоящим и не знает, что будет завтра
За окном уже рассвет
В комнату проникает солнечный свет

Потухла свеча
Книга так и не дождалась
Своего конца

Усталость взяла власть, закрыл глаза
Голову на стол и ушел в вечный сон
Его имя временами скрыло
И дверь в его дом навсегда закрыта