Прут

Стеклянный воздух. Крыши и дома.
Застывший вкус осеннего прибоя.
Неспешный ход, задумчивый размах,
Тягучий кнут вечернего покоя

И огоньки, что вспыхивают вдруг,
В густой тиши дробясь и разрастаясь.
Роняет ива выгоревший прут
В сухую пыль, как в горечь и усталость...


Рецензии