Зачем тебе весь свет, из персти взятый?
Кто в силах боль чужую вмиг унять?
Немало ль людям дал Христос распятый,
Но ныне кто спешит Его обнять?
Свинья всегда найдёт себе корыто,
И ухо будет слышать волчий хруст,
Но это ли помеха для пиита,
Когда волнует душу святость чувств?
Из низких троп, но к горнему стремиться,
Для избранных, хоть званы все на пир,
Но не ищи рассвет в унылых лицах,
Мертвее мертвых в них воскресший мир.
Бродить по травам, одному ль не скучно?
А пить росу - живой источник вех?
Поэт не вор, ему ли жить беззвучно,
В обители скандалов и прорех?!
Дано так жги, не засыпай с другими,
От сонного, какой резон стране?
Без схимы, пусть босым, но с роковыми,
Неси свой крест, а не в миражном сне.
Чужая боль твоей лишь боли отзвук,
Её ль понять? К чему? Когда болит,
Ты ощущаешь все житейской прозой,
Ты с этой мукой воедино слит.
Коль просят пить, так дай, утешься в малом,
А большее - награда у небес,
Зачем тогда над миром солнце встало,
К чему тогда Христос для всех воскрес?
Быть может, самому придется греться,
Однажды, в этом царствии стихий,
И для тебя откроют двери сердца,
И вновь прочтут рассветные стихи!
Свидетельство о публикации №115101902753