На пыльные улицы падает осень,
но дышат теплом эти древние камни,
не листья, а слёзы домой мы приносим,
не листья, а свечи тоски поминальной.
И ставим их, ставим на маленьких кухнях.
О, сколько их было... О, Господи, сколько...
В окрашенных кровью безветренных буднях
скупых новостей собираем осколки.
День кажется длинным, каким-то тягучим,
замедленной съёмкой стоит на ютубе.
Здесь тёплая осень, но чёрные тучи
и чёрные мысли, которые губят...
На пыльные улицы падает осень...
© Copyright: Инна Костяковская, 2015
Свидетельство о публикации №115101911539
Свидетельство о публикации №115101911539
Рецензии