Я маратель бумаги,
Я полночный трубач,
Не хватает отваги,
Чтобы Музу запрячь.
Я не комик, а трагик,
Я подвержен нытью
И осенней бодяги
Признаюсь - не люблю.
И когда листья с ветра
Прилипают к лицу,
Я бегу к терапевту,
Как к большому спецу.
Не люблю, когда осень
Обнажает дубы,
И на ветреном плёсе
Заметает следы.
Когда ночи, как жвачка
На губах у юнца,
И тоскует скрипачка,
Будоража сердца.
Не люблю, потому что
В ней рыдают альты.
Мне становится скучно
от ее "красоты"...
Полночный трубач
© Copyright: Марина Козина -Боровикова, 2015
Свидетельство о публикации №115101800935
Свидетельство о публикации №115101800935
Рецензии