личное

У меня из скриншотов только твои слова.
"Не предам. Вечно твой. Люблю тебя. До конца."
Я листаю их вновь, и усталая голова
Наливается тяжестью убивающего свинца.
Ты похож на отца.
На мочке есть два кольца.
И я в жизни не знаю родней твоего лица.
И какая-то нездоровая хрипотца
Прорывает меня, когда ты звонишь в ночи.
Ты весь соткан из "Я соскучился. Помолчи."
И какая-то нежность (Откуда ей место здесь?)
Вдруг сбивает с меня усталость, а с ней же спесь.
Мы- горючая злая клейкая очень смесь,
Потому друг у друга есть.
Ты звонишь, когда пьян, устал или раздражён.
Я хлестаю тебя по морде (ну, на рожон).
Вижу, как ты заводишься, как взбешён,
И беру разгон.
Загораюсь. Немею. Кричу. И прошу войны.
Ты даешь мне её. В этом, собственно, есть все мы.
А потом обнимаешь, целуешь(опять взаймы).
Мы бредём с тобой мирные у подножия тишины.
А потом этот бас вырывает меня из сна.
В пять утра "Одна ли ты, не одна?"
Я до одури и до мерзости влюблена.
Мне не надо другого дна.
Я до бешенства ненавижу всех мелких сук,
Что спасали тебя постелью от тяжких мук,
Что тебя обнимали  и смели касаться губ,
Что тебя раздевали и трогали цепью рук.
И себя ненавижу, что больше тебе не друг.
Это замкнутый круг.
Я совсем не терплю разлук.
С кем угодно, но не с тобой.
Без тебя мне хоть ной, хоть вой,
Хоть зубами вгрызайся, хоть землю рой,
Но, увы, не в бой.
И не всехний. И к горю и впредь не мой.
И до дрожи в коленках страстный, когда бухой.
И родной, прям до каждой фразы, такой родной.
И залюблен мной.
Ты залюблен мной( если б знал) до любой из жил,
До последнего выхрипа (пусть и не заслужил).
Словно кто-то тебя в мои лёгкие леской вшил,
Словно там, наверху, Он давно за меня решил,
От кого мне терять сознание, падать вниз,
От кого глазами искать попрочней карниз,
Мне к тебе и не выбить виз,
Ты -большой сюрприз.
Наглый близкий любимый лис.
И давай на бис!
Поцелуй меня снова (возможно, в последний раз),
Это самый угарный газ,
Самый лучший газ.
Так целуй, словно нету на свете глаз,
Кроме наших. И после не будет нас.
Так не станет нас.
Я любить тебя больше пас.


Рецензии