Грозится старость, что иду мол,
А ведь поэт, почти что Бог:
Я для себя тебя придумал
И времени назло сберег!
Твой образ трепетный и нежный.
Причастна в том моя рука,
Что будет он такой, как прежде
Через века.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.