Вот опять за окном предрассветный туман,
Капли рос собираются в жухлой траве.
На столе вперемешку листы и кальян,
Гулкий отклик вина, как набат, в голове,
И не пьется уже, и не пишется враз,
Мысли стаей рванули в открытую дверь.
А в душе на кладбИще больных метастаз
Превращаются в пыль километры потерь.
Тихо в доме моем …за открытым окном
Мне мерещится чья-то бескровная тень
Шелестит то ли лист, весь окутанный сном,
То ли просто в мозгах разрослась дребедень.
Что я слышу? На улице тихий скулёж…
Потерялся щенок? Перепугана сыть?
Или это лишь голос протертых подошв
Закадычного друга, пришедшего пить.
Не желаю к себе никого подпускать.
Пусть один… мне не надо поддержки друзей…
Где-то в дальнем углу дотлевает кровать
Вместе с телом под грудой гнилых простыней.
Пусть один я...
© Copyright: Марина Козина -Боровикова, 2015
Свидетельство о публикации №115101807106
Свидетельство о публикации №115101807106
Рецензии