Когда ночь подступает к Неве,
Серебром отражаясь, она
Свои воды несёт в тишине,
Молчалива, навеки одна.
На коротком пути места нет
Ни ручью, ни большому притоку,
С чьей струёй свою слила б она,
Дав начало иному потоку.
Старой девы обиды хранит,
Да всё точит волною гранит.
Вдруг изменится что-то?
Едва ли...
Знать, от этого в здешних краях
Мало солнца и много печали.
Нева
© Copyright: Олег Пискунов, 2015
Свидетельство о публикации №115101800430
Свидетельство о публикации №115101800430
Рецензии