Российский соловей

Смотрит в чашу рассвета весеннего
Подрастающих трав бирюза,
Полюбил я Сергея Есенина
За его голубые глаза.

За стихи его, в сердце летящие,
Как прощальная песнь журавля,
Да за гроздья рябины горящие,
Как безоблачным утром заря.

Да и как не влюбиться по уши
В его песен печальный напев,
В его настежь открытую душу,
Что ушла, постареть не успев.

В его светло-озёрные сини,
Где рассвет своё солнце купал.
Как, должно  быть, любил он Россию,
Коль такое о ней написал.

Как он счастья искал в этом мире
Деревенский наивный чудак,               
Подчинившись изменчивой лире
И с собою не справясь никак.

Как он верил, что есть это счастье,               
Что отыщет его, наконец.
А нашёл только ложь, безучастье,
Да гранитную чёрствость сердец.

И пускай его критики судят,
Коли нет у них дел поважней,               
Но Россия вовек не забудет               
Сына русских рязанских полей.