Первая тетрадь. полевой дневник. От берега...

 

От берега льды отступили
Уходят в просторы, в ветра
И щёки как будто обрило
Стальным холодком топора...

Пора!костерки закурились
В туманах сырых берегов,
И сердце зерном пробудилось
В напевах прошедших веков...

Позвали земные дороги-
Готовь полинявший рюкзак...
Полночи проходит в тревоге,
Полдня не собраться никак.

Весна! что ветра твои значат
Для вольной души, гулевой...
Раскрыт и ещё только начат
Зелёный дневник полевой...
          
         ***

Когда я вижу парня с рюкзаком
То кажется, что с ним давно знаком...
В нём беспокойной юности черта-
Толкающая к странствиям мечта!

Мелькнёт штормовкой и уйдёт в весну
Чтоб открывать пути в"свою" страну
И в путевой дневник запишет он
Что в этот мир и в странствия влюблён...

...оставит в прошлом юность свой маршрут,
Забудут ли о нас, или споют,
Романтики раскроет время суть-
К себе, сквозь время пролегает путь...

         ***

Когда над волжскими волнами,
В походных странствиях, над нами,
Поют высокие ветра,
Степною, жаркою тревогой,
Опять наполнишься в дороге,
У догоревшего костра...
И вновь шатёр небес раскинут,
Благоговея в звоне трав,
Вдруг, в изумлении застынешь
Мечтами возносясь в ветра...
И милы запахи полыни,
И сердце вновь чего-то ждёт,
И высоки, как птиц полёт
И так земны его святыни...

        ***

Пришла пора моих скитаний...
И даль раскрыта как ладонь
Булгарской башней белый камень
Вознёсся над разгулом волн...
Я волжский ветер, словно книгу,
Читаю, с трепетом в груди,
А предо  мной простор  великий
В сырых ветрах весны гудит...
И чую дым селений древних
Где жил рыбак и металлург,
Где хлебопашца плуг весенний
Взрыхлял земли гончарный круг...
Пришла пора моих скитаний
И странствий светлая пора...
И пахнет прошлыми веками
Зола угасшего костра...

         ***

Пел под солнцем степным, выгорая,
Старых, пыльных палаток брезент,
Рано, солнце от  сна пробуждая,
Прогоняло дремоту в момент...
Археолог,романтик, подвижник,
Был разведчик истории смел,
Ведь ему было прошлое ближе
Даже больше, чем сам он хотел...
Крепко летние ветры плечами
Подпирали земной окоём,
И ворчал на костре старый чайник,
Душу рвал крик дежурных-подъём!
Замирала душа, собирая
Жар степей, да цветов аромат,
И костры, на холмах догорая,
Пусть уже не вернутся назад...
Прикоснувшимся к вольному братству
Времена разве будут страшны?
не к какому нибудь там пиратству
Из легенд приплывали челны...

         

...и ясна на вопрос суть ответа-
Что же главное было тогда?
Было "братство", хотя бы на лето,
А хотелось бы, чтоб навсегда...