Канифоль

Смотри, моя скрипка. Она замолчала
давно - уже годы пылится в углу
яхты каюты, ища что причала
дрейфует, выбросив якорь во мглу.

На ней нет следов (бес)сердечных сражений,
лишь ультразвуком взорван был лак
Крика - душ резонанс отражений,
что моей больно взрезали краплак.

И потонули в нём ноты и страсти,
струны запутались в нервов пучок.
В трещинах деки, - морщинах ненастий
давно поселился древесный жучок
Воспоминаний. Ей трудно порою,
скованной в кофр, что есть силы молчать.
Она никогда не блистала игрою,
выказав не королевскую стать,
она никогда не желала апломба,
ни лгать не умела, ни плакать навзрыд.
Ей сложно без звука, ей тошно без слова,
капризный изгиб эф печалью закрыт.

Попробуй взять скрипку, сыграть на ней фугу.
Без техники, Рук тёплых ею не спеть.
Но знаю, ты можешь и приручить вьюгу,
и вновь сплести вен моих паучью сеть.

Знакомься, вот скрипка. Обычные вещи
хранят часто слишком больную печать.

Из зеркала с нежностью лёд вместе хлещет:
твои лишь зрачки так умеют обнять.

17.10.2015
НикА