внутривенная полемика

есть смысл только в том,
что ты пишешь
и о чем говоришь.
я знаю, ты себя никогда не простишь,
и единственный выход -
это просто тихо уйти,
а что до меня -
то я задолбался выбирать сложные пути.
вставать ночью, как ошпаренный,
ставить чайник..
надоело
подскакивать и снова,
снова писать завещание.
почему я пишу ночью?
да ночью все лучше слышится,
мне ночью легче, чем днем дышится
докурить сигарету, достать вторую,
уронить с балкона,
матернуться и достать третью,
дрожащими пальцами поджечь и подумать,
внезапно слившись с местной энергосетью,
пронестись под покровом темноты через город
и запутаться в проводах холодных хрущевок.
я не пишу, а истекаю словами,
я не могу не писать;
я умираю, горю, я сгораю,
распадаясь на аш два о
и на цэ о два..
из курса химии вспомнил,
как окисляется и сгорает органика,
а вы говорили - не пригодится..
на телефоне яркость на ноль, семь процентов
и что-то невнятное, что-то из списка пост-рока,
завороженно наблюдаю как окурок падает вниз,
набирая ускорение свободного падения,
вплоть до своего приземления,
рассыпавшись искрами, и погаснув бессмысленно.
он упал, описав в вохдухе на пару с ветром дугу,
он упал и теперь я его никогда не найду,
прощай навсегда друг!
мне холодно тут,
но тут я чуствую себя настоящим,
я не включил свет,
но и нет света на сто километров вокруг..