В начале лет младых, фартовый,
Твоей молитвою храним,
Средь тягот войн, идей бредовых
Вождей и фюреров, браним
Судьбой за нищету - не духа,
А бытия, я устоял:
Примера твоего заслуга
И щедрости не для похвал.
Прости, среди забот и вихрей,
Несущих гордым странам смерть,
Я редко рядом был, и бисер
Сторонних дел считал важней.
Вот и теперь, когда ковылью
Погост далёкий окружён,
Недугами, забвенья пылью
Мой дух, мой разум поражён,
Прости, я, крайний твой сыночек,
Давно к тебе не приходил,
Не посадил у ног цветочек
И нежных слов не говорил.
За упокой свечное пламя
Мне говорит: «Превыше – Бог!»
Но у него есть тоже мама.
Ну, как забыть я это смог!?
Маме
© Copyright: Михаил Бычков, 2015
Свидетельство о публикации №115101706673
Свидетельство о публикации №115101706673
Рецензии