Бессмысленность смысла

Время, что семя, -
плодит без разбора
чекнутых, сильных, поднявшихся вниз.
Ищущих в петлях концы разговора,
сложного в ритме, как детский каприз.
В людях разбудят
уснувшие души
лёгкими книгами падших на дно
те, кто умеет до точки дослушать
тех, кто уже исписался давно.
Веришь Венере,
и воешь с Луною...
Чем бы ещё это время занять?..
Может быть, кем-то, забытым тобою,
давшем тебе этот гений - летать?..
В мелких проделках
любимцев из кошек
снова потеряны стыд и следы
звёздочек завтра, из тех, что поплоше,
нервно цветущих в лучах ерунды.
Красное в страстном
подводит итоги
вялых движений холодных сердец,
встреченных ветром на старой дороге
рядом с весёлой табличкой "Конец"...
Боже! Негоже
мне в небо бросаться
вечностью, вдруг улыбнувшейся нам!..
Значит, придётся опять повторяться
тенью незримой по белым камням.
Кто-то кого-то
оставит у входа
с тонкой надеждой исчезнуть, как дым,
в море вминая куски небосвода
тихо рассказанным прошлым своим.
Ладно!.. Прохладно
бродить вдоль аллеи
личных, почти неучтенных потерь...
Я обязательно стану смелее!
Верь мне! Не верь мне... Не важно теперь...