Прости нам, Господи,что мы незрелые,
что обстоятельствам, увы, подвластные,
и что все прошлое, весной ушедшее,
несем в душе своей. Не отпускается...
Больные мысли, лишь нам понятные,
больное сердце, от мира скрытое,
и ожидание - вот-вот наладится...
По нам звонят колокола.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.