***

мне сказали, что я плакал во сне,
наверное снил сон о весне, в которой нету спасения.
белый лист подвергся опасению быть испачканным
и я знаю, что правду пишут на сигаретных пачках.
я умер молодым.
моя душа ушла с кусочком твоей.
ну, а что там вдали?
ничего, пустота, тёмное небо
и те прошлые мы, ещё живые
шлём теперешним нам приветы.
мысленно возвращаюсь обратно
и так вот невнятно шевелю потресканными губами.
забавно, так легко стало говорить правду.
мои запросы гугл "как перестать любить" и "как
остановить себя пьяного, чтобы тебе не звонить".
пол года в депрессии, пора уже из неё выйти
и перестать выть.
теперь и сам пробуюсь на роль зрителя,
буду следить за происходящим, это временно,
пока не смогу жить правильно, по-настоящему.
с разгона прыгаю в ящик из четырёх стен,
заколачиваю окна и двери, пью в одиночестве чай,
и ложусь в холодную постель.
заснуть не дают не метели, а мысли, которые
переплавлены в исповедь, и призваны сложный
характер носить.
самого себя убеждаю подумать о чём-то другом
и только так засыпаю.
не знаю, что нас связывает,
что дальше, тоже не знаю.