Прости,так вышло,не сложилось,
Бывает так на белом свете.
Моя душа уже разбилась мечтой хрустальной о того,
Кто на любовь мне не ответил.
Прости.Осколки от души...
Им не согреться даже летом.
Уже не пишутся стихи,
Жизнь,как в тумане,серым цветом.
Прости,взлететь я не смогу,
Хоть ты мне нравишься,не скрою,
Но все еще ведут войну
Ум и сердце меж собою.
И все еще тоскую я по тем глазам,что цвета чая.
И вру я всем, да и себе,
Что не люблю,а лишь скучаю...
Прости за горькие слова,
В ответ на нежность и участие.
Прости...уже не верю я,
что для меня возможно счастье.
Прости за боль от слов моих,
Ее в глазах твоих читаю.
Тебя,как друга,я люблю
И другом быть я обещаю.
А полюбить смогу ли я?
Вода годами камень тОчит..
Моя рука в твоей руке,
И утро все ж мудрее ночи...
Прости, так вышло...
© Copyright: Светлана Зайцева Тикавая, 2015
Свидетельство о публикации №115101605941
Свидетельство о публикации №115101605941
Рецензии