Жил-поживал, себе, поэт,
Стихи писал он ночь от ночи,
хотя стихи были - не очень,
Ну, а точнее - просто бред.
Однажды, что-то пил с утра,
к обеду - был готов свалиться,
но оказался, блин, в полиции
и должен был держать ответ:
случилось, что в пылу экстаза,
он вырубил одну заразу,
потом уснул в чужом сарае,
затем зашел к какой-то Рае,
откуда выгнан был взашей.
Знай, парень, меру,- меньше пей.
Чти, жлоб, законы о труде
и не окажешься в беде.
И, чтоб в дерьме не оказаться
пора, поэт, за дело браться.
про поэта
© Copyright: Леонид Раков, 2015
Свидетельство о публикации №115101605476
Свидетельство о публикации №115101605476
Рецензии