Какого это, знать, что ты чей-то нательный шрам

Какого это, знать, что ты чей-то нательный шрам?
Сгусток памяти, вызывающий столько драм?
Чья-то боль, преследующая по пятам,
Молитвой звучащее: «я тебя никому не отдам»?

Какого это, видеть в толпе глаза,
Что следят неустанно, не знают, где тормоза,
Им не важно, что ты ушла, что не «с», а «за»,
Что мысли твои, как ветер, туман, как лоза.

Какого это, чувствовать чей-то пыл и жар,
Но не мочь, не хотеть, задувать этот дикий пожар,
Отвернуться от яркого света, тепла и от фар,
Убегая проспектами, прокручивая земной шар.

Какого это, слышать во снах мольбы?
Уклоняться от чувств, от слепой стрельбы,
Идти только вперёд, обходя любые столбы,
И не думать о том, что было бы, если бы...

Какого это, встретить того, кто тобой,
Болен больше, чем херомант болеет судьбой,
Кто даже взглядом не последует за другой,
С кем так легко оставаться просто собой.

Какого это, знать, что тебя не оставят,
Что слова твои - золото, которое плавят,
Что ни сердце, ни душу, ни чувства твои не ранят,
Что глаза твои больше, чем тело и деньги манят?

Какого это, верить больше ему, чем себе?
Его укусы видеть на шее или губе,
Понимать, что он слаб в этой жестокой борьбе,
Что днем и ночью, он безудержно хочет к тебе?

Какого это, иметь рядом чьи-то широкие плечи?
Видеть то, что с тобой на целую тонну легче,
Без твоих «отвали», ему делать, в принципе, нечего,
И как воздуха в космосе, он ждет с тобой встречи.

Какого это, утопать в его большой и горячей груди,
А потом и не вспомнить, что было у вас позади?
Ты пожалуйста грань свою, постарайся, найди,
И если не нужен, то будь добра, лучше уйди.

Какого это, знать, что ты чей-то нательный шрам?
Что всего лишь от взгляда на сердце тысячи ран?
Что скучает он до сих пор, по рукам, волосам,
И виной ты стала тому, что он снова в хлам?

17 августа 2015 год