Холст - MaiL Corps Xaoc - 2010

1-ый куплет.

Шум в ушах
Это кроет нас, бесконечная честность их
Это привязка всего в двух словах
Цитатами книг....

Выписками из местных наречий
Татуировками наших народов
Это тот груз,что падает на плечи
Это наследие крестовых походов

И это пулями пробитое знамя
Эхо имен тех генералов
И день ото дня здесь тлеет пламя
Огонь восточных кварталов

Я верен прошлому
Потому что сам принадлежу настоящему
Опять и снова, от простого к сложному
Но на этот раз, как то уже навязчиво

Разорванные в клочья
перенесенные на бумагу
И между всех прочих
пепел к пеплу, а прах к праху

Свет от огня
Тот что и рождается в полночь
Тот что, один раз и навсегда
Тот, который потом сволочь...

Проповедь замочных скважин
Ибо и эта песнь не может звучат без оправы
Камнями, знания, если результат не важен
Ибо действительно, по настоящему вы просто не правы

Просто догадки
На обычные и вроде бы вопросы
пальцы, дактило, отпечатки
И смех, сквозь слезы....

Смешивая этот кислород
С этой едкой примесью боли
Чисто ж внахлест - ведь это хост
Для той самой истории

Что уже тысячи меняет облик
Цепляя это  вирус, как заразу
Лечит со сцены, и меня этот комик
Разводя остальных на кассу

Ломая ритм
На ходу сочиняют сказки
Это и есть по ходу ж та самая правда молитв
После которых и надрывают связки

2-ой куплет.

Огонь вопреки
Огонь это и есть пекло
пепел падает вниз, оседая после войны
Медленно остывают после инферно...

Но как и ветер
Я забираю это из практики Сенека
Жара - юг,а холод - север
Тонны песка, и тонны снега...

И опять...
Обликом морали криво
Опять надо, что-то уже с этим решать
Либо....Либо....

Не ясные оттенки прошлого
Плюс сверху еще тени из настоящего их
И как всегда, ничего нарочного
Но есть, то что есть...
       ибо камень на камне способен на сдвиг

Весы к весам
Слова к словам
Проза к поэту...
Ветер на свободу, ну а свет к свету

И ведь даже уже и уверен
Что выйдет боком
Строка за строкой теперь пепел
Один на один, беседа с Богом

Эта реликвия со мной повсюду
Это алчный занос на поворотах
Но холод на север, а теперь к югу
Ибо эти карты, теперь в разных колодах

Мой холст полон пятне
И каждый край в нем отравлен
И здесь с лихвой хватает перекладин
Ведь каждый второй из нас не заявлен

Нет росписи....
Где-то не хватает жанра
Это кухня, вечер в мегаполисе
Как говориться, праздная не правда

Пленные в своем бархате
Пленные в своей свободе
Вместе смеялись и плакали
Но каждый сам складывал свои строки

Ломая память
Сквозь эту отчизну дней
Сгорает пламя
Стигая другие цифры среди нулей

И это сопротивление мне
Более не в напряг...
Этот жемчуг я сплетаю в колье...
И нахожу их по следам мокрых лап