Приходится идти
сквозь красноту неона, сквозь мглу его сгоревших букв.
Стократ себя виня, идти... Идти, не сбрасывая пут,
глотая пустыри;
на миг остановиться,
и выжидать, весь стыд сливая с мраморного лика
в тот ливнесток, куда сочатся мысли, где не смолкают птицы
отчего-то, не слыша собственного крика.
Приходится идти...
© Copyright: Максим Пономарев, 2015
Свидетельство о публикации №115101603167
Свидетельство о публикации №115101603167
Рецензии