Это чужое небо,
Эта земля без хлеба,
Складываются в ребус,
Что не решит никто.
Вечный вопрос на кончике,
Воет в груди по-волчьи,
Но задается молча:
"Господи, б**дь, за что?!?"
Жизнь так легко разрушить;
Освобожденные души
Заполнят собой воздушность
Этих чужих небес.
И полетят депешей
Награды и личные вещи,
Лягут на белые плечи
Свободных теперь невест.
Плач - это женское дело -
Черный глотает белое,
Близкое, теплое тело
Не возвратить уже.
А на родимой сторонке
Стучит комиссар в погонах
В двери к заплаканным женам,
Погибших в бою мужей.
Чай в битой чашке стынет..
Фотки мужа и сына.
Он говорит: во имя
Будущего страны
С нашими-то масштабами,
Чтоб отомстить "врагабам",
Наделайте новых, бабы,
Старые - не годны.
Делайте новых
© Copyright: Алексей Квятковский, 2015
Свидетельство о публикации №115101603010
Свидетельство о публикации №115101603010
Рецензии