Про море и страну

В ту тревожную осень два моря сливалось в одно
и служанки на юге смеясь опускали в них руки
и холодные камни любили щербатое дно
и в прохладные ночи вода выпивала все звуки

а одна, тёплый берег, весёлая, в белом, страна
скорлупою швыряла в твои светло-серые воды.
и туристы из северных стран, после яств и вина
заявляли на пляже, что море - страны этой гордость.

ты прильнешь к ее берегу, тронешь разорванный шрам
и заглянешь в её полусонные теплые окна.
только воды с песком не улягутся губы к губам
и огромному морю от бед не дано пересохнуть.

а теперь ты стоишь на балконе, где слабый карниз
и пошарканный пол не удержат желание жизни.
ты всё слушаешь песни о птицах, что падают
вниз.
а родители радио, холод и дороговизну.

звездно-синий портрет, неподвластный любви и часам,
всё висит у меня как иконка твоих сообщений.
постарались родители: ода твоим волосам,
позапрошлому году, конструктору "маленький гений".

я ломала табличку и билась совсем как в стекло
и кричала, что в море войду и уже не воскресну.
а страна мне шептала "прошло, дорогая, прошло"
и швыряла в меня Наутилуса темную песню.