Кружимся на месте, себя догоняя,
стираем бока в долговом колесе.
…Сбиваемся с ритма, на миг замирая
пред божьей коровкой в росе,
и вновь – по ещё не остывшему следу –
с цепом на чужой молотьбе –
по чьим-то надеждам,
по чьим-то обетам!
Успеть бы, успеть бы, успе…
Саднит колесо.
Прикорни, моя белка.
Беспечны летящие сны:
летящего солнца резная тарелка,
летящие ветви сосны.
Тревожит прохладой рассветная тяга.
Душа с полусна – на крыло!
Распластана белка над бездной –
летяга.
Сбылось ведь, сбылось ведь, сбыло…
Летяги
© Copyright: Людмила Филатова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101502763
Свидетельство о публикации №115101502763
Рецензии