Мертвые дети часто похожи на спящих.
Живые взрослые — на груды подгнивших тряпок.
Те, кому досталось видеть меня настоящую,
Знают, как горько и страшно я не умею плакать.
Нет, не раны кровавые, не ожоги жгучие,
И не камни в спину со свистом летящие,
Высекают из глаз моих, слезы кислотой по щекам текущие,
Каких не знал до сих пор ни один скорбящий.
Потому что плачу я от не страха навязчивого,
Не от боли, потери, жалости или насилия.
Я смотрю вокруг, в ужасе от происходящего,
И рыдаю в голос — от бессилия.
В голос
© Copyright: Мирро Пуазон, 2015
Свидетельство о публикации №115101409729
Свидетельство о публикации №115101409729
Рецензии