Стон заблудившихся вёсен
В стае плывёт лебединой.
Это не поздняя осень, –
Только её середина.
Рук износившийся бархат
Гладит упрямое время.
Я, его ласкам не веря,
Пью свою толику страха.
Хмурится преданный Ангел,
Дождь барабанит уныло.
Сердце так верно любило,
Кто же задул этот факел?
Видимо, северный ветер...
Он виноватый и только!
Слёзы... они ненадолго, –
Всё преходяще на свете.
Душу, как есть, – на изнанку!
Где-то в серёдке заныло –
Вспомнила: так уже было,
Мастер шлифует огранку...
Небо о том ли мы просим?
Грусть всех оттенков кармина.
Это не поздняя осень, –
Только её середина.
14 октября 2015 г.
Изображение: инет + текст автора
Это не поздняя осень...
© Copyright: Татьяна Савинская, 2015
Свидетельство о публикации №115101406513
Свидетельство о публикации №115101406513
Рецензии