Это мой город...

Это мой город.
Кто это сказал?
Бургомистр? Начальник полиции? Какой нибудь старожил?
Может этот странный, тощий прохожий?
Нескладный, растрёпанный как пугало.
Волосы паклей торчат из-под мятой шляпы, в руке палка...
Э-э-э… Хе-хе-хе.  Да это же я!
Моё отражение в витрине новой цирюльни.
Ну конечно! Кому еще может принадлежать этот город, как не
припадочному хромоножке, с голосами в голове.
Святой отец говорит это бесы.
Этот город принадлежит страху.
Когда прошлым летом погиб припозднившийся прохожий,
говорили, что его загрыз бешеный пёс.
А через месяц, в сентябре, семья.
Сказали поработала собачья стая и извели в городе почти всех псов.
А люди гибнут. Второй год пошёл.
Я точно знаю, где то в аду, сатана спускает со сворки своё отродье
и зверь мечется по ночным улицам,словно безумный мясник.
Те, кто видел трупы, рассказывают такое, что хочется блевать.
Да, я брезгливый сумасброд и совершенно не выношу запах крови и вид растерзанных тел.
Если пёс проделывает такое, то, не иначе, его будка стоит в преисподней.
Так кто, с какой дьявольской цепи, спускает бешеного пса? Куда он пропадает, сделав своё дело?
Кое кто, ненароком, видел зверя, бегущего по городу.
Они утверждают, что это волк. Не собака! Волк!
Чушь!
Волчье логово в городе?
Я слишком громко смеюсь. Но я же сумасшедший.
Холодно, холодно… Проклятый ветер продувает насквозь, лезет ледяными иглами в прорехи на одежде. Скоро зима.
Месяц на исходе, а значит, не сегодня-завтра начнутся припадки.
С утра будет ломить суставы, а к вечеру каждая кость в моём теле, будет
скрипеть и хрустеть как орехи в мешке.
А к ночи судороги скрутят мои мышцы.
Так прачка, выжимает бельё!
И я буду кричать и биться в этой агонии, рвать и царапать собственную плоть, пока не потеряю сознание!
А утром я очнусь на полу, в разгромленной комнате. Среди поломанной мебели, разодранной одежды с кровавыми пятнами.
Нагой и дрожащий я буду лежать в луже собственной блевотины и скулить от дикой боли, раскалывающей мою бедную голову!
Но, знаете, перед этим мучительным пробуждением мне сняться сны.
Удивительные. Кристально чистые.

В них я не припадочный, полоумный хромоножка.
В этих снах я силён и ловок, быстр как ветер!
Я мчусь по городским улицам, мощный, стремительный. Переполненный голодом и охотничьим азартом!
Я смеюсь во всё горло!
И над крышами, залитого лунным светом города, слышен мой торжествующий вой!

P.S. Иллюстрация порождена воспалённые воображением нейросети.